Маленький рассказ о голубях

Они облюбовали для себя этот балкон. Cчитая его необитаемым. Да он и был необитаем. Без признаков жизни за тёмной дверью с облупившейся краской и большими пыльными прямоугольными стёклами.

Пока однажды кто-то не распахнул её с недовольным треском куда-то туда внутрь и не замер на пороге. Увидев прямо перед собой Голубь-маму, неподвижно сидящую на перилах, слегка наклонив голову и пытающуюся, казалось, разглядеть причину тревоги в тёмном проёме открытой двери.

Всеми силами отвлекая внимание на себя от Голубя-отца, который справа в углу был уже готов вытолкнуть наружу в пустоту четыре маленьких, ещё не готовых ни к какому полёту, пушистых комочка. Сделай он только шаг. Но он понял, медленно отвёл назад занесённую было ногу, опустился на корточки, стряхнул пепел с сигареты назад и на пол, и просто стал рассматривать сидящую перед ним Маму. Постепенно перья улеглись, она успокоилась и даже прошлась взад-вперёд по перилам.

С того самого дня они подружились: Он, утром и вечером, кидал им слегка смоченные водой крошки всегда сухого хлеба. Они разрешали ему наблюдать за тем, как растили своих детей, учили их летать, неизменно возвращаясь назад на балкон. Пока однажды, в начале сентября, не выстроились все шестеро в ряд всё на тех же перилах и не захотели обратить внимания на его крошки: Он понял – они прощаются и остановился растерянный и, как всегда, молчаливый.

Они разом, как по команде, слетели с перил, сделали полукруг, насколько позволяли деревья, и улетели, оставив его одного на балконе: “Опять я один”, – Подумал он, доставая новую пачку. Пальцы не очень слушались его в тот тёплый осенний вечер.

Скоро он уехал из этого города. На целых два года. Снова опустел старый балкон на третьем этаже и стала чернеть покрашенная им белая стеклянная дверь. Вернувшись, он, первым делом, открыл её, осторожно выглянув наружу. Пусто и неуютно. Только голые ветки деревьев приветствовали его, повинуясь резким порывам январского ветра.

Прошло десять дней. Он лежал, думая о своём, когда вдруг услышал этот странный шорох. Встал, открыл дверь и сразу увидел его, сморщенного, нахохлившегося беспомощным комком внизу в правом дальнем углу балкона. Он подошёл. Отец сделал движение навстречу, пытаясь как бы клюнуть протянутую руку, но не удержавшись свалился набок, распластав сизое крыло.

Он сразу понял – ему не помочь, что всё скоро кончится, что тот прилетел сюда умирать. Но этого он допустить не мог. Не мог повязать этот балкон смертью, знал, что тогда уйдёт сам и не вернётся. А ему некуда было уходить.

Он держал его в руках, пытаясь согреть и не зная как расспросить о Матери, детях. И смотрел вниз, где прямо под балконом остановилась большая открытая машина, полная мусора. С одного её угла два человека только-что сгрузили высокий прямоугольный мусорный ящик. Он подождал немного, а потом, повинуясь внезапному порыву, высоко подбросил Отца кверху и ушёл с балкона, не оборачиваясь, захлопнув за собою дверь с отчаянно дрожащим стеклом. Отец сделал полукруг по нисходящей, казалось, выбирая, и приземлился в машину прямо в тот пустой от мусора угол кузова. Машина дёрнулась и уехала вперёд к следующему, уже ожидающему её подъезду…

/ნ. მარკოზაშვილი/

Advertisements

Одиночество

Одиночество, это когда вокруг полно людей. Ты говоришь с ними, улыбаешься им, иногда проводишь с ними своё свободное время. И ни одну минуту тебя не покидает чувство – где это Я, что Я тут делаю, кто Эти люди, Почему, Зачем… Как мало воздуха. И ты не хочешь, упрямо не хочешь приспособиться. Не хочешь уступить что-то внутри себя. То, что дрожит, сгибается, но не сдаётся. Надеется, что вот-вот всё изменится. Появится кто-то. И ты наконец вдохнёшь полной грудью, такой желанный твой тебе предназначенный воздух… Сначала ищешь. Потом, понимая бесполезность, бросаешь поиски. Ожидая то, что религиозные люди называют простым и немного странно звучащим словом – Благодать…

А ведь всего то и нужна лишь одна-единственная Встреча… Этого достаточно…

ნიკოლოზ მარკოზაშვილი

Семейный альбом под дождем на асфальте
И ветром растопырены страницы фотографий Чьих-то и Чужих.
В очках мальчишка, так старательно играющий на альте,
Мужчины, женщины всех возрастов. Улыбок хоровод.
Капли струйки жизни.
Не отойдешь от них,
Не тронешь,
Не поднимешь,
Не спасешь.
Как грустно осенью в Тбилиси старом под дождем…

ფრაზები და აზრები

* * *
სიმარტოვე – ეს არის, როდესაც მეგობრების თანდასწრებით ვერ აღიქვამ ფერწერას.
მეგობრები კი ეს ის ხალხია, რომელთაც ვერსად გაექცევი.
     ნ.მ.

* * *
ის, ვინც განმარტოებაში პოულობს სიამოვნებას, ან ველური ცხოველია, ან ღმერთი.
     არისტოტელე

* * *
მხოლოდ ერთი მეთოდი არსებობს წერო ყველასთვის – ეს არის, არ იფიქრო არავიზე წერის დროს.
     მარსელ პრუსტი

* * *
რაც არ უნდა საწყენი იყოს, წარსულში ვერ დავბრუნდებით, როგორ ძლიერადაც არ უნდა გვინდოდეს ეს. როდესაც საქმე ურთიერთობებს ეხება, ყველაზე კარგი განლაგების დროსაც კი არ იქნება “როგორც მაშინ”. ყველაფერი დროს მიაქვს. ყველაფერი მთავრდება. ამიტომ ვიცხოვროთ მომავლით და იშვიათად მივიხედოთ უკან, წარსულში, სადაც ვერაფერს შევცვლით. აი, მომავალი კი ჩვენს ხელშია და მხოლოდ ჩვენზეა დამოკიდებული. გვახსოვდეს ეს!

ნიკოლოზ მარკოზაშვილი

Сколько в мире забытых сказок,
Затаенно спящих где-то в темном углу…
Невезучий: по свету шагая все никак ни одну не найду.

Сколько в мире различный красок,
Упоенно ждущих всюду тебя наяву…
Вездесущий: в спешке жизни мотаясь до природы никак не дойду.

Сколько в мире прекрасных масок,
Утонченно ведущих свою игру…
Посвященный: перед зеркалом без конца примеряя, в двери эти никак не войду.

Сколько в мире железных касок,
Устремленно решающих любую судьбу…
Непокрытый: в окопах избегая скачки смерти никак не пойму.

Грязь и туман. Грязь и туман вокруг,
Мой большой правый палец
Щупая грязь внизу еще пытается наткнуться на хрустальную свою оправу…
Сердце мое в тумане начало уже свой очередной танец…
В Новом – этом новом и Страшном году
Сколько в мире забытых сказок

Неужели уйду не найдя ни одну…

31.12.98 – 01.01.99

Николоз Маркозашвили

* * *
Когда не знаешь что делать – делаешь шаг вперед.
Крик чаек над морем – авось опять повезет
И очередная новая хохма хоть ненадолго, но отвлечет
От желания быть одному. А может – может оно и уйдет…
Когда не знаешь что делать – делаешь шаг вперед.

* * *
Серый ветер ночной
За окном
Сводит счеты осенные с рыжей уставшей листвой…
Опьянен, тщетно сон свой ищу в темноте голубой
Под дождем за стеклом
Я, конечно, тебя не найду – сам останусь с собой
Пегим бессонным последним листом.

* * *
Утлая лодка, бочонок вина,
Красная кружка допита до дна.
В слезах манжеты и хочется жить
С листьями ветер не может дружить…